The Darkling Thrush
By
Source
Thomas Hardy
https://www.poetryfoundation.org/poems/44325/the-darkling-thrush
I leant upon a coppice gate
When Frost was spectre-grey,
And Winter's dregs made desolate
The weakening eye of day.
The tangled bine-stems scored the sky
Like strings of broken lyres,
And all mankind that haunted nigh
Had sought their household fires.
The land's sharp features seemed to be
The Century's corpse outleant,
His crypt the cloudy canopy,
The wind his death-lament.
The ancient pulse of germ and birth
Was shrunken hard and dry,
And every spirit upon earth
Seemed fervourless as I.
At once a voice arose among
The bleak twigs overhead
In a full-hearted evensong
Of joy illimited;
An aged thrush, frail, gaunt, and small,
In blast-beruffled plume,
Had chosen thus to fling his soul
Upon the growing gloom.
So little cause for carolings
Of such ecstatic sound
Was written on terrestrial things
Afar or nigh around,
The Darkling Thrush
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That I could think there trembled through
His happy good-night air
Some blessed Hope, whereof he knew
And I was unaware.
El mirlo de la noche
Me detuve a la entrada de un bosquecillo
cuando la escarcha se hizo gris espectral
y los restos del invierno desolaron
el rostro demacrado del día.
Los tallos de las trepadoras rayaban el cielo
como cuerdas de liras rotas
y toda la gente que rondaba cerca
había buscado los fuegos de su hogar.
Los afilados rasgos de la tierra parecían ser
el cadáver enjuto del siglo,
el cielo nublado su cripta,
el viento su lamento de muerte.
La antigua pulsión del grano y del nacimiento
se hizo dura y seca,
y todas las almas sobre la tierra
parecían desapasionadas como yo.
De pronto una voz se elevó entre
las ramas sombrías arriba
con un himno entusiasta
de ilimitada alegría;
un viejo mirlo, frágil, delgado y pequeño,
con plumaje herido por la ráfaga,
ha elegido así lanzar el alma
sobre la tristeza creciente.
Tan poco motivo para júbilo
de esa extática melodía
The Darkling Thrush
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estaba escrito sobre las cosas terrestres
lejos o cerca de aquí,
que pensé que a través
de su feliz canto de buenas noches
se agitaba alguna bendita Esperanza, de la que él sabía
y yo no.
The Darkling Thrush
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